Tardes con Margueritte

Margueritte no se entera de nada, ha nacido en el lado bueno de los libros, lo que está escrito le parece evidente.

"Inevitablemente, eso me limita. A lo mejor por eso parezco muy directo, por hablar sin rodeos. Pero un gato es un gato, y un coño es un coño, ¿qué le voy a hacer si existen esas palabras? Las uso y punto. Tampoco es para rasgarse las vestiduras.

Pero también me acompleja. Y no tanto porque de quince palabras que digo, doce son vulgares, sino porque con quince no basta para contarlo todo"

Lo que me hace llegar a la conclusión de que con las personas sucede lo mismo: que seas inculto no quiere decir que no puedas cultivarte. Solo hace falta encontrar un buen agricultor. Si este no sabe o es torpe, te echa a perder.

Landremont…/es la clase de gente que, en tres frases, transforma el paraíso en un vertedero. No te baja la moral, te la entierra.

-          En realidad, no quiero un libro…quiero un libros para leer, eso es todo.

-          Muy bien, entiendo-me dijo…Y con una sonrisa de vendedora continuó- ¿De actualidad, ensayo o ficción?

-          No, solo un libro que cuente una historia, ¿se da cuenta?

-          Ficción pues. ¿De qué género?

-          Corto –dije.

-          ¿Relatos?

-          De noticias no. Historias inventadas.

-          ¿…?¿Una novela?

-          Eso es, una novela. Una  novela me servirá. Pero muy corta.

Se levanto y se dirigió hacia las estanterías repitiendo para ella:

-          Una novel muy corta…Una novela muy corta…

-          Y fácil si tiene.

Se detuvo diciendo: ¿Ah? Y continuó:

-          ¿Para un niño de qué edad?

Estaba empezando a tocarme las pelotas.

-          Es para mi abuela –le dije.

La señora se largó al tiempo que me decía: “regreso inmediatamente, aproveche para mirar, las novelas de adultos están ahí”

…/vi a un crío, miraba los títulos y comprobaba lo que había escrito detrás. Pensé: mira, no es tonto el niño, voy a leer lo que cuenta de la historia en la parte de atrás y eso me ayudará un poco”

No me ayudó nada.

         Os diré que es como para preguntarse si lo que pone en la parte de atrás de las novelas se escribe para despertar el interés realmente. Eu cualquier caso, seguro que no está pensado para personas como yo. Qué de palabras complicadas –“ineluctable, búsqueda fértil, admirable concisión, novela polifónica…”- y en ningún libro leí simplemente: una historia que trata de aventuras, o de amor, o de indios. Y punto final.

Yo me decía: “pobre cenutrio, si ni siquiera entiendes el resumen ¿qué quieres pillar del resto?”

Mi historia de amor con los libros siempre empieza mal.

Y por fin, un día, mientras cuentas palomas, conoces por casualidad a una abuela disponible y acabas con la peste, los jíbaros, el pobre señor Gary, que sigue llorando a su madre, y la niña de Venecia, que en realidad, vive en el océano. Por no hablar del diccionario que, pese a todo, es un libro que te engancha, teniendo en cuenta el tiempo que pierdes para encontrar cualquier cosa. Y poco a poco, ya no ves las cosas igual que antes. Dejas de follar y haces el amor, aguantas a tu madre y vas a la biblioteca.

Tardes con Margueritte. Marie-Sabine Roger.

4/5